Parecía desganado, entredormido, en otra cosa/ Lo señalaban con ira en la platea los carcamales/ Hasta que por allá, suya era la bola en los arrabales/ Y con los defensas jugaba a la rayuela, como baldosas. El tipo la mataba de callado: se sabía de memoria el menú/ Perfiles, definición, asociación, cabezazo, toque, gol/ Afinaba pianos, bajos, violines, guitarras, saxofón/ Cumplida la faena celebraba con los cumpas y un vermú. Salían y salían conejos, te volvía loco, dijo Perfumo/ Pero este hombre gambetea más que Pelé, lo dijo Puskas/ Cuando lo tuvo en Grecia, entre algodones y burbujas/ Aunque hechicero sin par/ jamás se le dio por vender humo. Jugaba bien las paradas importantes sin mirar el mapa/ En casa, afuera, en Boedo, con los vecinos o Palmeiras/ A los que hizo bailar flor de danza, el San Vito, la capoeira/ Cuando se iba la Copa y tambaleaba el más grande de La Plata. Después llegó el octubre Albirrojo en el Teatro de los Sueños/ Se reía el gringaje allá en Old Trafford, salivaba y paladeada/ Lo que creía pan comido, fiesta de gala, de taquito una goleada/ Y mirá vos, british: un cocazo de mural te dejó mudo de empeño. Dos veces partió a tierras lejanas: las helenas y las del café/ Y en la dos dos dejó perfume a crack, a elegido, a marciano/ Que era feliz cuando venían de a muchos, el mano a mano/ Y los dejaba sumidos en fracaso: el desparramo era su fe. La 11 albirroja, la posta, no la busquen en el Centro esa Once/ Su príncipe heredero fue un gigante, no se niega/ Por ley de genes también es leyenda, mito, lo que quieran/ La 11 posta está en el fondo de la historia: allá en el bronce. Don San Pedro se sentó a su escritorio y tomó nota/ Hoy no llega cualquiera, hoy llega un as de la pelota/ Es una Bruja montada en una escoba/ Ese es Verón, Verón, Verón, que está de joda.